No hay nada.
Posteado en 6:12 pm | Categorias: Fabrica de mitos
Debajo de la tierra, entre las sombras, incrustado en mis palabras, en el humo del tabaco, debajo del sillón, en las canciones incesantes, debajo del mantel, detrás de las cortinas, en los cajones, entre mis recuerdos, en el brillo del cristal, en la pantalla del celular, en las voces que me llaman, enmarañado en mi mechón rojo, en las lagrimas, en mis pasos, en los libros que más amo, en los ojos del gato, en las mentiras, en el árbol, en la caja de chocolates, en las lámparas, en las calles que añoro y en las que ahora conozco, en las nubes que no paran, en la madera que cruje, en el amor, en las sonrisas, en los puños, en la incandescencia, en el lunar de la nariz, en la cafetera, en las alucinaciones, en la luz que no llega, en la felicidad, en mis uñas, busqué en todos lados y no encontré nada.
Hoy me siento sola.
Cordelia
Posteado en 11:37 am | Categorias: Fabrica de mitos
Cordelia caminaba sin prisa, sentía los pasos detras de ella. Ese hombre otra vez, cada noche lo encontraba cuando salía a caminar por las calles de
la Col. Narvarte, su rostro le parecía tan familiar, pero invariablemente, al llegar a casa ya lo había olvidado.
Lunes por la mañana, llega temprano a la oficina, su aburrido y deprimente trabajo de asistente es todo lo que tiene. Enciende la computadora, algo no funciona bien, después de intentar todo lo imaginable, se introduce a ese mundo multicolor de cables que habita debajo de su escritorio. Ahí está, un cable deliberadamente cortado. Ese siniestro personajillo de la oficina de al lado se empecina y ocupa cada segundo libre en hacerle la vida miserable. Suspira y se dirige a la oficina de su jefe para intentar parar la situación, lo único que recibe como respuesta es: Hay Cordelia¡¡ deberías tener mas sentido del humor. Se sienta frente a la computadora y siente lagrimas escurriendo por su rostro, no le sorprenden, hace mucho que las esperaba.
Las seis de la tarde, afuera llueve y camina hacia el metro, ese virus naranja que carcome las entrañas de la ciudad incesantemente. El vagón lleno de zombies , muertos vivientes que se miran sin hacerlo; ahi están, los eternos vendedores de sueños caducos, libros en blanco para mentes atrofiadas, lamparas diminutas que no conceden deseos, yoyos que resplandecen en la oscuridad de la miseria, discos con canciones que no han sido creadas. Al fin llega a la estación del león, sale apenas respirando de entre el mar de gente que la empuja a la calle.
Oscuridad.
La lluvia vino y se llevo la luz, algunos vecinos parados a media calle, otros silbando, como si eso fuera suficiente para hacerla volver. Abre la puerta del edificio, su púber vecino saca la mano que escondía debajo de la blusa de su novia y la saluda. Llega al pequeño departamento. ¿ursu? Llama a su gato que ya casi no habita en casa. Busca algo que comer, solo encuentra sopa instantánea – la precariedad no es solo anímica- piensa apenas sonriendo. Camina hacia la recámara, lanza un beso a la fotografía que no mira en la pared, solo sabe que ahí está –no te extraño, solo te recuerdo-. La soledad se hace intensamente insoportable, el aviso para la caminata nocturna, aunque afuera aún llueve.
Las calles de la colonia solían ser evocadoras y hermosas, se han tornado sombrias, los árboles viejos no son nostálgicos sino moribundos; la lluvia toma una fuerza descomunal, Cordelia apenas puede respirar con el viento enfurecido en su rostro, camina sin prisa, como quien conoce el camino.
Detras de ella, los pasos otra vez, ese hombre , camina mas a prisa, no quiere voltear, la lluvia torrencial ha activado las alarmas de los autos, los bancos, el la sigue. –Cordelia- Una voz lúgubre y cavernosa pronunciando su nombre. Lo mira, es un hombre alto, lívido, de grandes y hundidos ojos negros que la miraba profundamente.- Yo se que piensas en mi todos los días, aunque trates de esconderte estoy siempre contigo, me deseas…Soy tu maldad, dijo sonriendo- Abrió su amplio abrigo negro y le mostro una daga que resplandeció en la oscurdidad. Al otro lado de la calle , una hermosa mujer los miraba, llevaba puesto un vestido rojo que contrastaba con su piel blanquísima, los miraba tiernamente, como superpuesta en la realidad que ahora parecía de papel. Cordelia tomó la daga y se dirigio hacia ella, se abrazó a su cuerpo, aspiro el húmedo olor de su cabello, sintió la suavidad de su piel, la mujer acerco sus labios a los de ella, la beso cálidamente, mientras Cordelia hundía la daga en su espalda, sintió la sangre tibia resbalando entre sus dedos. La recostó en el suelo, pudo ver como la sangre corría mezclada con el agua de lluvia, como si el vestido se destiñera … La mujer la miró. –Cordelia, soy tu cordura…- Cordelia sonrió y le dió un último beso.
La luz regresó, la lluvia cesó.
La interné
Posteado en 3:22 pm | Categorias: Fabrica de mitos
Conocida así en el bajo mundo de mis queridísimos amigos con los que me comunico únicamente vía Messenger, hi5 o myspace.
Recuerdo haber sido una detractora empedernida de la “impersonalidad” de la tecnología, en aquellos tiempos en que entregaba mis textos manuscritos, bajo la mirada asesina del corrector de estilo en turno.Se pierde la esencia - decía yo, - yo pierdo la cabeza- me decía aquel colérico e incomprensivo humanoide.
Fue mi mejor amigo quién abrió mi cuenta en myspace, ¿la finalidad? Comunicarnos mientras el emprendía un introspectivo viaje para sanar su alma malherida. Funcionó, aprendimos que la distancia no aleja, no perdimos detalle de lo que sucedía en nuestras vidas (Las Vegas, España, La col. Roma, Tepito, Amsterdam, lugares entrelazados por la hermandad cibernetica) seguimos creciendo juntos, hasta ahora.
Un día decidí cambiar de ciudad, sabiendo que dejaría allá a mi familia de sangre y la elegida. Pero la interné ha permitido que siga de cerca la crisis existencial de mi hermano el filósofo, el instinto suicida de mi amigo genio en Nueva York, la confusión de mi liberal amiga semi-enamorada, el nacimiento de canciones cadavéricas, las desventuras sexuales y anti-romanticas de mi amiga la punk, el desarrollo de mi púber sobrina y muchas mas cosas que sin la interné serían inimaginables. Tampoco me he salvado del lado oscuro, he recibido correos de gente que se escuda tras un nick name impenetrable queriendo destruir mi tranquilidad, pero es tan fácil desaparecerlos, como dirigir la pequeña flecha a la casilla (correo no deseado).
¿Una amistad puede nacer por Internet? Yo era escéptica hasta que circunstancialmente, tengo un amigo virtual, y platicamos, y reímos y compartimos, el resume nuestra relación así: “Ni te conozco, bueno pero si conozco tu mente enferma, eso es mas promiscuo que conocerte en vivo”. Y así es, me conoce mucho más que mucha gente cercana.
Mi zombie me escribe cuanto me ama, mis amigos cuanto me extrañan y yo se que no estoy sola, siempre estoy virtualmente acompañada. Ya llegará el día en que volvamos a abrazarnos y escuchar nuestras voces, compartir cerveza en una vieja cantina del centro (Ahora recuerdo que hace algunos días compartí una ciber-borrachera con mi papá).
Mientras tanto, gracias interné.
Esta semana les voy a recomendar un libro llamado: Discurso sobre la servidumbre voluntaria de Esteban De La Boetié. Un poco de filosofía por uno de los primeros anarquistas.
LA MENTIRA
Posteado en 4:54 pm | Categorias: Fabrica de mitos
¿Tu mientes? Creo que todos lo hacemos, aún los que mas tratamos de mantener nuestra casa limpia de mentiras. Hay de unas a otra debo decir, sin embargo, nadie puede escapar a ellas. Hasta hace algún tiempo yo era increíblemente crédula (¿redundancia?), ahora miro las cosas desde lejos y hasta me doy risa. Las cosas cambiaron, una etapa crucial en mi vida me enseñó que muchas veces repetimos y nos repetimos tantas palabras que acabamos por creer que son ciertas, las decimos al aire, con la seguridad de que así son, pero casi nunca son verdad. Mis amigos, desde el más amado hasta los más lejanos, uno a uno (con sus honrosísimas excepciones), me hicieron ver que la mentira es tomada tan a la ligera; yo puedo decir: soy tu amigo, siempre va a ser así, en los peores momentos seguiré ahí. Y… no es así. Ahora, con el pecho despejado y mi cerebro que lentamente vuelve a ser el mismo, trato de comprender lo sucedido, es doloroso, pero se que tuve la opción de conocer la verdad y la tomé, Algo cambió en mi, se y siento que no soy la misma, algo se fue y no estará nunca mas por aquí. Sin embargo, sigo amando a algunos y tolerando a otros, ellos creen que deben fingir ser buenos camaradas y yo me complazco en hacer que les creo sabiendo que eso les da felicidad y confianza, sé que en el fondo creen en sus mentira
Bueno que tal en el ámbito sentimental, ufff….. Yo he escuchado de las más inocentes a las más elaboradas y escabrosas mentiras. Con el primer gran amor de mi vida estuve, entre ires y venires al menos 10 años, Hubo de todo, un riquísimo surtido de las mas variadas mentiras, unas piadosas, otras muy hirientes. Finalmente me dí cuenta de que vivía con un personaje que yo me había inventado para cohabitar conmigo en mi maravilloso y pequeño mundo fantástico, que no tenía nada que ver con el hombre que a veces dormía a mi lado, que a veces me escuchaba, y que de plano no me amaba. Decidí darme a la fuga sin rumbo definido. Sola y de mentiras me mantuve semi-de pie por algún tiempo, pero siempre hay mentiras nuevas por escuchar.
Cadaver Exquisito
Posteado en 12:04 pm | Categorias: Fabrica de mitos, literatura
El cadáver exquisito tiene como objetivo principal el juego, sin embargo, esta definición no debe ocultar la enorme riqueza que su práctica suponía para los surrealistas ; en realidad, el cadáver exquisito es un método de creación e investigación colectiva inconscientes . Max Ernst ha calificado el proceso como un “contagio mental”. Lo cierto es que, cada uno de estos escritos formaban un todo poético en el que se manifestaban, de una manera inconsciente, los sentimientos colectivos de los participantes.¿Que tan parecidos podemos ser a alguien mas? ¿Qué tanto somos capaces de compartir el intelecto?..
El inicio fue lo difícil, estruendosos golpes me hicieron quien soy, ser alado sin dimensión conocida, y estoy ahora mirando un cadáver, lo que fui, me infecto y mareo al recordar, viví en una ciudad sangrante de desamor y muerte, la inocencia no sirve de mucho ahí, de cualquier modo te comen las entrañas y el corazón. me llaman sobreviviente, creo que solo es necedad, ese impulso que me obliga a renacer constantemente, inmerso en mis sueños, despiertos , reales, lejanas historias ,historias dormidas, logre conectarlas, regresé al inicio ,viví desde afuera lo antes vivido, he visto el destino ,me he visto yo mismo hacerme quien soy, no quiero cambiarlo ,no quiero evitarlo, regrese al inicio para revivir , todo existe dentro de mis palabras, y duele ,no logro definir que ha lastimado mas, la mentira o la verdad, ambas en mis manos iniciaron la oscuridad. soñando con insectos y cráneos, muerdo las uñas de la luna que inmisericorde me mira derribada por la cordura que perdí en tus ojos, inmensas promesas ,inmersas , intensas…en ti, resguardadas de mi ,por si solas, no tienes consciencia que siguen latiendo, aveces esbozos ,a veces tranquilos, pequeños murmullos de sitios perdidos, derrames ,descuidos , suspiros enmudecidos, pletóricos de emociones que tengo que inventarme para no morir en tu recuerdo, me derrito tiernamente entre tus pestañas, diluido, triturado, decapitado por tu incesante ausencia, no me provoques, no quiero mutar nuevamente. a menos que fuera para quitarme espinas ,taquicardias , dolores crónicos ,incurables , inatendibles ,imposibles ,pero ciertos, a menos que fuese para remediar suspiros infinitos, sin replicas ,suspiros interminables, suspiros no correspondidos .a menos que borrase cada huella .solo asi quisiera, se que el tiempo se evaporo en tu piel, en los sonidos que se perdieron entre la neblina y el olvido, ya no seré, eternamente no estaré, despojos de amor sin olor a sueños, no quiero volver a ti , y no quiero alejarme mas, quita las espinas de mis piernas, ya no debo ser nahual, cuando fue mas difícil contenerme ,vi un rostro diferente , lo logre ver ,no quiero que suceda ,pero es inevitable, se que no debo ,y debo resistirme ,pero poco a poco siento como me transformo ,no debo ser nahual ,pero es seguro que me convertire, no debi ser nahual pero es inevitable ,la naturaleza es sabia, regrese sobre mis propias pisadas al principio ,y ahora se que hay sucesos inevitables, esta es mi naturaleza y estas las consecuencias inevitables de sucesos inevitables.
Cadáver de Hito y Fátima
La mujer Sensual
Posteado en 4:28 pm | Categorias: Relatos Cotidianos
Renuncié unos momentos a la lectura de “Yo soy mi casa”, de Pita Amor, para leer un libro algo menos merecedor, pero guapachoso como diría mi abuelo.
“La mujer sensual” (como llegar a serlo) se llama, no pregunten cómo llegó a mi honorable biblioteca, pero acá anda.
Gracias a mi trabajo (y a mi jefe que me ha enseñado las maravillas de las viejas ediciones) presto atención a la fecha de edición, data entonces del lejano año de 1969. Liberación femenina, sexo libre pienso yo, pero veamos.
La mujer que escribe (no esto, el libro, no vayan ustedes a creer ) se presenta como J, así nomás, (lo que de entrada me parece sospechosísimo) relata que su apariencia física no sólo no es agraciada, sino que es particularmente horrorosa, por lo que ha tenido que buscar unas “increíbles y eficaces estrategias para retener a cualquier hombre” pretenciosa de entrada. Bueno, les paso textuales (para no perder la profundidad de las palabras del citado anteriormente librazo) las formas de seducción a seguir:
- Lo que desean los hombres más que la belleza, más que la inteligencia es una mujer sensual que lo convenza de que es el hombre más notable que jamás haya existido en la cama…
- Al hacer el amor, la mujer debe ser capaz de seguir la guía del hombre, él debe decir cuándo y cómo.
- Nunca pregunte directamente al hombre sus preferencias en la cama, podría tomarla como una mujer ligera.
- Sí una mujer va a mantener monógamo a su hombre, es responsabilidad suya darle en casa la aventura y variedad sexual que el podría encontrar en otra parte.
- Sí tiene menstruación olvide definitivamente el sexo.
- Sí realmente le importa su hombre y no llega al orgasmo, fínjalo para evitar desilusionarlo y echarle a perder la excitación.
- No se sienta mal si su hombre piensa en Twiggy o Elizabeth Taylor mientras le hace el amor.
¿Por qué las mujeres fingen orgasmos?
Posteado en 2:19 pm | Categorias: Relatos Cotidianos, Sexo
Cuando el corazón comienza a latir en mágicos desvelos , y los labios buscan el contacto inmediato, los brazos se abren a susurros atemporales teñidos de violeta, la piel es un infinito mundo inexplorado que espera el brillo cegador que se da al consumar la experiencia de la fusión alma-cuerpo sin espacio definido…
Me lo han preguntado algunas veces, aunque a los hombres les resulta incómodo aceptar o sospechar siquiera que sus esfuerzos no logran el cometido esperado, me sorprendo tanto como ellos, yo desde luego desde mi perspectiva femenina (que es muy masculina) y mi lógica Fatimiana , no logro comprender porque no una mujer tendría sexo sin tener un orgasmo, y lo que es peor : ¡fingirlo!.Porque las mujeres que hemos tenido orgasmos sabemos que esos gestos no se repiten con ninguna otra experiencia.
Resulta un poco más fácil de comprender cuando la visión masculina del sexo aparece ante mi con el rostro de un amigo.
-Ya me la chingue- dice mi amigo X, - ¿y que tal? –pregunto esperando que el amor redima su alma descarriada, - ¿que tal que? Pus me la chingue, tiene buena nalga, pero es pendeja para coger, oye, me vas a acompañar por mis discos?- dice evadiendo toda responsabilidad emocional, -pues vamos- digo pensando en que es la tercera mujer con la que se acuesta esta semana y me pregunto que será para él pendeja para coger, ¿hay maestría y no me he enterado? El se encarga mas tarde de llevarme por ese camino minado que supone la mente masculina, para eso son los amigos chaparra- me dice mientras choca su tarro de cerveza con el mío. Pus mira, las que son pendejas en la cama, nomás se acuestan , abren las piernas , se paran y se van, ¿a poco tu eres de esas wey? La cosa es que se enciendan, que griten, que se vengan, si no que chiste… Que chiste, de eso se trata todo, el ve el sexo como un chiste que debe ser contado a su modo, pero sobre todo, espera una gran carcajada a cambio. (mas…)
Viaje de regreso (a casa y a la adolescencia)
Posteado en 12:07 pm | Categorias: Relatos Cotidianos
A Frida, su mejor amigo, su ratón y sus ranas.
Volver del D.F. a Querétaro, , casi tres horas y el IPod sin batería, me quedo pensando en lo que me comentaron esta tarde, la hija de una vieja y conocida de la familia está embarazada. Tiene 13 años. Es una niña, cursa el primer grado de la secundaria, es novia de un chico de no más de 15 años que es adicto a la marihuana y al crack, me quedo en blanco, la decisión ha sido tomada por la madre de la niña: Interrumpir el embarazo.
Yo me abstengo de opinar, y recuerdo: Me embaracé a los 17 años, me dieron la opción, decidí quedarme con mi niña, claro que no tuve la conciencia de lo que era realmente la responsabilidad, no es solo solventar las necesidades económicas, es acompañar a un ser humano en su crecimiento, influir directamente en su formación, cada gesto, cada palabra, es tomada en cuenta para el futuro. Es ir a la escuela con el bebe en brazos y ser mirada como si tuvieras lepra, es estudiar, trabajar, cambiar pañales y cantar canciones de cuna. Supongo que en el camino he fallado muchas veces, se que no soy una mamá “normal” como dicen las profesoras de Frida, pero la he educado del modo que me ha parecido mejor. (mas…)
Niño Leopardo
Posteado en 1:25 pm | Categorias: Cuento, Relatos Cotidianos
Foto por law_keven
El azul no terminó de diluirse y tus ojos abandonaron el secreto, niño-leopardo de dimensión altisonante, sombra escrutando el deseo, toco tu espalda infinita, si es que Dios me mira, perdonará el pecado de mi piel, pues me ha regalado este instante de tu sueño, temo tocarte, no quiero que te desvanezcas entre mis manos.
Fue hermoso hacer el amor esa tarde, era sábado y llovían estrellas, minúsculas partículas de luz revoloteaban alrededor mío, desnuda ante tus ojos, me eché a llorar los años que he vivido sin ti.
Cuento los dedos de mi mano iridiscente, que te dibuja en reflejos de trueno, quiero besar la realidad y abrazarla eternamente, pero el temor paraliza momentáneamente la fe.
Hombre sueño, hombre colibrí, ribeteando los matices del silencio, develando mi aliento desvirgado, desvenando los tejidos de mi piel.
Voy a escribir mil veces que te quiero, hasta que pierda el sentido, y solo queden mis ojos para mirarte infinitamente.
Fiesta de cuerpos
Posteado en 12:27 pm | Categorias: Cuento, Relatos Cotidianos
Te digo el cielo como si existiera, y en el cabello de reflejos lunares hundo mi cordura, uno, dos pasos, dudo del asfalto, no creo en su existencia bajo mis pies.
-Bebamos cerveza- me digo que me dices, reconstruyo tu voz en mi memoria elástica, pero eso fue hace ya algún tiempo, la calle de Madero no esquina con Bolívar, ¿era tu presencia la que unía estas calles? Espero que no, porque si fue así, no podré llegar a la tienda donde venden corazones en fragmentos que se cuelgan en el cuello para ahuyentar a los nahuales.
Voy a rezar a la Catedral aunque no se como hacerlo hacerlo, compro una veladora que no pienso encender, el Cristo del veneno no me mira, su piel negra ha sido envenenada, la mía también y permanece blanca, ¿la tuya ya es negra?
Miro un sombrío mural, ¿no tendría que sentirme mejor aquí dentro? Ángeles alados devorando la muerte, cristos sangrantes, vírgenes llorando, escogí un mal lugar para olvidar el sufrimiento.
Salí lentamente y caminé hacia la Plaza de la Constitución, vi un Pegaso caminando cerca de la carpa de un hombre que hace huelga de hambre como protesta al elevado precio que se paga por soñar, me miraba y batía sus alas tristes, lo miré alejarse, y comencé a pensar en otra cosa, mis ojos encontraron a una mujer multicolor enjaulada en el centro de la ciudad mas frágil del mundo, sola y sin lagrimas, y te dije –pinta mi cuerpo del color del olvido, púrpura debería ser- sigues sin escucharme y yo me quedaré sentada en la banqueta , cerca de los “hombres –circo de teatro experimental “que pretenden (ellos lo han dicho) sonrisas con su espectáculo de fuego y desamor, porque finalmente, dicen, el amor no es mas que una fiesta a la que han sido invitados nuestros cuerpos, el desamor es solo la despedida de esa fiesta que no podía durar para siempre, somos animales diferente.